La tele

Hoy ha venido por casa Santa Magos, el tipo que se inmiscuye entre Santa Claus y los Reyes –el que nos faltaba, coño-. Encima, nos ha traído otro televisor, así que ya sólo nos faltan los de los cuartos de baño (... cinco televisores, 40 canales, y ni un puto programa decente que ver -¡invéntate algo chulo, Cembellín!-).

Lo más triste es que este último toca en el salón. Con lo orgulloso que estaba yo de no tener tele en la zona más noble de la casa (conscuentemente, se conserva ordenado e inmaculado, ya que no hay tigre que se atreva a pasar un rato en tan tediosa estancia).

Tengo la manía de acordarme de cómo ciertas cosas, o personas, iniciaron su andadura. Me explico: recuerdo la primera música que preparé para el viaje inaugural de nuestros hijos, o la que escucharon en casa por primera vez. Igualmente, tengo la impresión de que si un aparato electrónico es inaugurado con buen pie, nos atormentará menos en el futuro, aunque sea mucho suponer.

Una vez terminada la instalación inicial –DVD incluido, que hemos sido muy buenos-, he pensado en seleccionar las opciones de ecualización en visualizando el Concierto de Año Nuevo. El caso es que éste me interesa cada vez menos. No, no es que me resulte desagradable el 3/3 facilón de los valses. Ni mucho menos la genial batuta de Daniel Barenboim, o la insuperable banda de música vienesa. No sé si estaréis de acuerdo conmigo, pero tengo la impresión de que cuando algo está muy manido, se puede correr el riesgo de entrar a formar parte de la cultura horterofílica global. Por ejemplo: el Para Elisa, de L.V. Beethoven, se ha convertido en una horterada, especialmente si es seleccionado como opción melódica para el dichoso móvil; el Bolero, de M. Ravel, aún más hortera; cualquier pieza tocada por la inindultable mano de Richard Clayderman, candidata indiscutible; los valses vieneses, especialmente los de Levi’s Strauss y los de Luis Cobos, objeto de debate entre futuras consuegras que se precien, de cara al ansiado baile entre sus Sisís y Francisco Josés respectivos, andan ya muy cerca de cruzar la degradante línea. Luego viene la asistencia al evento, considerado como el más chic de toutes les chics. Hace ya casi quince años compré un par de entradas para un cliente, cuya esposa siempre había soñado con dar palmas, en directo, durante la Marcha Radetzky, mientras mira de reojo a la cámara más cercana. Pagó 300.000 pelas por ellas. Creo que ya asisten más charcuteros de éxito, que descendientes de Sisí emperatriz.

La música actual tampoco se salva, por mucha calidad que la respalde. Tener como himno de vida el Satisfaction, de los Stones; el riff inicial de Smoke on the Water, de los Purple, en el móvil; o declararse a la amada cantando el Imagine –creo que es de Rosario Flores…- , me resulta también imperdonable. Mucho peor, hoy en día, que según creo, los chicos y chicas se pasan por la piedra antes de preguntarse el nombre, sería echarse un porrito postcoital mientras cantan el Strangers in the Night, del viejo Frankie. No es más que mi opinión, diga lo que diga Atalanta.

Bueno, perdón, que vuelvo a liarme yo solo. Al final he decidido inaugurar el ruidoso salón con el Concierto para George, dirigido por Eric Clapton, y Jeff Lynne –E.L.O.-, para conmemorar la vida y música de George Harrison. En él colaboran también Dhani Harrison –el junior-, McCartney, Ringo –mi perro no, el ex Beatles-, Ravi Shankar, Tom Petty, Billy Preston… Una delicia para cualquier beatlemano. Excuso decir que no he tardado ni dos canciones en bajar a por la Strat –la acústica ya llevaba un rato a mi lado-, con el fin de unirme a tan ilustre banda.

Eric Clapton & Dhani Harrison, en the Concert for George

P.D.: Ya quedan menos alcohol y dulces en el horizonte. A pesar de ello, sólo fallé el entrenamiento del día 25 –natación-. Me he prometido que este año ganaré a alguien, aunque sea por lesión.

Mi rinconcito, en la otra casa

¡MUCHAS FELICIDADES PARA SIEMPRE!